Ultimi bagliori al crepuscolo

Ultimi bagliori al crepuscolo

 
C'è la strada, trafficatissima. L'attraversi e trovi il prato. Fai cinquanta metri e c'è il mare. Appena cinquanta metri di prato eppure gli atteggiamenti, gli umori cambiano. Non senti più il traffico. Senti l'acqua infrangersi sui sassi. È il Foro Italico, il cui repertorio ormai è da commedia umana, e cambia costantemente.
Me la sogno la notte

Me la sogno la notte

Sta per tramontare, il mare si tinge di rosso, insieme al vento soffia quel senso di malinconia tipico dei tramonti estivi. La gente fa fagotto, raccoglie borse, stuoie, ombrelloni, scarpe.
Guercio

Guercio

 
È guercio. Ha un ferro nella gamba. Ha un buco nei polmoni. L’anno scorso è stato via per mesi a causa di un’operazione.
Non sei da solo

Non sei da solo

Hai gli occhi stanchi, hai bisogno di posare lontano lo sguardo, e dove vai? Davanti al mare, naturalmente.
L’aria è particolarmente tersa, c’è poca umidità, le piogge hanno fatto il loro lavoro, il prato è tosato di fresco. Ti siedi e spingi lo sguardo all’orizzonte.

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